Solo si te gusta leer.

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Queridos hermanos.

No se dan las condiciones.

Dios mismo sabe que no podría hoy tener éxito alguno. Que, aunque se presentara Él mismo, sin andar naciendo a un hijo, sería ridiculizado por la Prensa, criminalizado por la Iglesia, perseguido por las fuerzas del orden y sentenciado a la máxima pena por la Justicia. Al fin, ignorado por las gentes, que seguirían yendo a misa a rezar a las escayolas.

Amen (sin tilde).

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Una cosa, por si alguien sabe.

Para los terraplanistas, la Luna, ¿es también un disco o esa sí es una canica?

(Ayer, al observar el satélite en su fase creciente, con su terminador, tan bonica, me asaltó, de modo amable, esta duda).

No es acuciante, pero si saben...

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Poesía contingente.

No sé que nadie a mi alrededor pueda prescindir del pan, pero sé que es muy raro alguien que precise poesía.

Es el verso el arma del poeta que desde su alma desenvaina metáforas en contra y a favor de la vida. Eso va en talantes y en días.

Poesías que el diablo carga siempre con munición de pasado, quizás con la divina esperanza de que alcance y transforme el futuro.

Es extraño ser insultado de poeta cuando un poeta es tan solo un aroma, una brisa, el sonido del agua en un arroyo apartado.

Insultado y no indultado.

Los poetas, siempre fueron marginados.

¿Quién lee tal?

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Al gris que toca.

Es frío lo que hoy percibo tras los cristales, sucios, de mis ventanas. (Es que en invierno no dan ganas).

Me gusta el graznido del cuervo perdido en la niebla.

¿Sentirán pudor los arboles, tan desnudos? Frío, acaso ¿o están profundamente dormidos?

No hay alivio para este luto de ausencias.

Paciencia.

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Multiplícate por cero, dice Bart, pero ¿Por qué multiplicar por cero, da cero?

Multiplicar por nada ¿No debería ser como dividir por nada?

No lo entiendo.

Le cambio la frase a Bart:

Divídete por gugol.

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Sea bonito el martes.

Suenan campanas.

Lo que hoy tiene, siendo jueves.

En llegando y dando podéis marcharos ya.

Bendito sea el alma de bolsillo repleto y talante generoso.

Por lo demás, hoy, ya digo, jueves, lo que van a decir desde los altares es lo mismo de siempre y de una enorme sin sustancia. Hacedle un bizum al cura y os ahorráis el viaje.

Eso con respecto a las misas de los miserables.

Misa para los ochesios (y el resto de lectores discretos):

Llegará el día en que llegará la noche y de ella nacerá el último de los amaneceres. Eso será en individual y en colectivo. Ahora, pensad, y luego también, que no es malo eso.

Dijo Jesús Lorenzo a sus compañeros de tertulia: "Yo ya me voy a cenar" y todos asintieron.

Saber asentir es de mérito.

Hermanos, yo no soy de este mundo y he soñado que me mordía un perro.

Échale un galgo a eso.

Y esta parábola es obtenida cuando la directriz es vertical y el parámetro cualesquiera es positivo.

No le deis más vueltas. No tiene sentido.

Sonidos de D.

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Hacia Belén va una burra, rin, rin...

Y no digo yo que no. Lo que me extraña es lo del chocolate.

Nota cultural (que luego cantamos sin conocimiento):

Un anafre es una especie de hornillo portátil para ascuas.

Reflexión para hoy:

Universo finito o infinito.

No sabemos, pero de saberlo, todavía quisiéramos saber lo que hay más allá.

Y bailar allí. (O tirar bombas).

En fin...