Sobre el amor

Un acto sin prisa, una urgencia que no reside en el tic-tac,

El amor es la inmersión en un pozo sin fondo, un pacto

Con la perpetuidad del gesto, no del objeto.

No es la flecha de un Cupido concreto, sino el dialecto

Que la existencia usa para gritar su carencia, su vacío.

El martirio no es por el nombre esculpido, ni el estío

Que la presencia de un cuerpo amado promete al alma sedenta.

El suicidio metafísico que la pasión alimenta

Es por la grieta ontológica que se abre bajo el pie,

El amor como espejo cruel que revela qué

Somos en la esencia: pura indigencia.

En esa desnudez abisal, no de piel sino de ser,

Donde el yo se asume un hueco, un simple deber

De llenarse, se encuentra la meditación sobre el ser.

La miseria que el otro irrumpe y expone a plena luz del día

Es la constatación de la conciencia del final inevitable del existir individual,

Una falta estructural, un destino inhumano

Que solo en el vínculo, en la mirada que nos acoge y nos nombra,

Halla un simulacro de plenitud, una tenue sombra

De eternidad.

El desamparo es el punto de partida, no la estación final.

Es el reconocimiento de que somos, en lo fundamental,

Fragmentos, islas a la deriva en un océano de azar.

Y el amor, ese acto sin importancia que elegimos ejecutar,

Es la única, la irracional y noble locura,

Que intenta anudar lo que estaba roto, buscar la cura

En la herida compartida, en el mutuo reflejo de la nada.

Amar es la prueba de nuestra incompletitud no deseada,

Y la respuesta existencial a la futilidad, un grito

Que declara: Soy porque me faltas, y en este infinito

vacío, solo tú, mi otro, puedes ser

el puente hacia la totalidad.