Silencio

Escribir era lo único que me quedaba cuando no podía gritar,

cuando no entendía qué mierda pasaba en mi cabeza.

Ahí intentaba darle sentido a lo absurdo:

por qué duele lo que no debería,

por qué el enojo me encendía como si eso fuera estar viva.

Y ahora… nada.

No hay rabia, no hay tristeza, no hay felicidad, no hay nada que romper o explicar.

Solo este vacío estúpido que ni siquiera duele,

pero tampoco deja vivir.

Entonces, ¿qué se supone que hago

cuando ya ni escribir me salva?