sigo acá

28 de febrero me sigo haciendo daño a mi misma, dejar de pensar no es opción y dejar de extrañarte menos, me quedo con nuestros oportunos encuentros, y favorables caricias. La vela casi que roza el centro de plato y sigo apagándola por sí existe una mínima posibilidad de mantenerla más tiempo. Me siento tonta por seguir acá cuando ya ha pasado tanto tiempo, me he aferrado tanto a tu silencio que ya no soy capaz de soltarlo.

Creí haber finalizado todo lo que tiene que ver con vos y nuestro amor,  pero ayer me encontré contándole todo nuestro triste final a un chico con lagrimas en los ojos, y todo lo que compete hablar de vos en voz alta. He tardado tanto en contar estas cosas porque decirlo significa adjudicarlo a una realidad que tanto busqué negar, pero ya pasó tanto tiempo, que debería ya huir de esto.

Quisiera no escribir más, quisiera olvidar, quisiera dejar atrás, tantas cosas quisiera y no se cumplen, no se logran, me estanco en la misma piedra y regreso de donde vine.

¿acaso existe esperanza para este miserable ser?

Entiendo debería existir al menos una ínfima y diminuta posibilidad de dejar de quererlo, dejar de pensarlo, dejar de recordarlo.

No sé sí su silencio transtorna más la mente o el corazón, sólo sé que a mi corazón lo rompe y a mi mente la revuelve. No te espero pero quisiera que vuelvas, volvé, volvé, acércate a mi sombra, sacudí la copa del árbol, deci presente, transforma mi vida nuevamente, reaparece sobre mis retinas, permitime acariciarte, besarte, haceme tuya, termíname de destrozar el corazón, sos el único al que se lo permitiría mil veces. te quiero con locura, con obsesión, te extraño.

Escribo sin pensar, con sueño y angustia, te sigo queriendo, estoy acá,

aún sigo acá.

No te amo pero

te recuerdo con cariño

y eso revuelve mi estomago

no quiero quererte más,

ni tenerte aprecio,

no quiero recordarte abrazado a mi en las noches de verano,

ni las veces que dormido te quedaste sobre mi pecho,

no quiero.

estoy llorando.

pasa el tiempo, siempre vuelvo al mismo lugar. el tiempo no sana, hace mi amor más real.

No sé qué más hacer.