septiembre Ⅱ: metamorfosis

no puedo mostrarme susceptible.

no ante tus ojos.

pero por un momento

pude verme reflejada en ellos

sin mi máscara.

diría,

con absurdo despecho,

que te escapaste de mis manos.

pero eso sería demasiado bueno.

fui yo. siempre soy.

me canso a los primeros pasos,

respiro

y vuelvo.

nunca logro la metamorfosis.

pretendo renacer

pero no arriesgo mi vida.

mi palabrería contínua

me camufla como la víctima,

y no logro recordar

como es que era mi vida

antes de cegarme

para permitirme existir;

antes de perderme por completo

en la autocompasión.

y aún así,

me atrevo a volver.

soy peor que la escoria.