seguramente sea yo quién permite
que el viento de un melancólico domingo arrastre consigo
la misma frialdad con la que tu corazón me encerró en medio del parque
en ese banquito
dónde ni el sol se animó a entibiarte
seguramente sea yo quién recuerda
la oscuridad del teatro
donde esperé posibles respuestas
cuando las hojas se volvieron filosas
donde sobreviví al otoño con un poema por mes
cuando te cortaste en mí
seguramente sea yo quién ve
esta vez sin que ocultar
la esquina en la que partimos
esta vez ya separados
con la boca harta de mentiras
seguramente sea yo la única que escriba
a tu siempre ausencia
dibujando versos hasta castos
entre los tuyos
que no escapan de la lujuria
seguramente sea yo la que por todo mi barrio
ve fotografías de tu fugaz cuasi presencia
en el lago del que no tomaste
en la puerta de mi casa, con las flores tiradas sin su esencia
en las sábanas que no habitaste
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