sangra shatila

una breve introducción a «Sangra Shatila»

Ismail, Walid, Suhaila y Noura son cuatro niñeces que narran sus experiencias de vida durante y después de las masacres de Sabra y Shatila, campos de refugiados y suburbios de los más precarios al oeste de la ciudad de Beirut, en el Líbano. Ellxs hablan en nombre de sí mismos, pero también de cada una de las personas que integraron su núcleo social, todas inevitablemente atravesadas por la misma suerte de ocupación, desplazamiento, pertenencia a la tierra e ímpetu de resistencia que caracteriza a todos los pueblos víctimas de la violencia más abyecta, tanto palestinos refugiados como sus compatriotas libaneses, desplazados y destruidos por la ocupación militar que tuvo lugar en junio del mismo año al Sur de su país.

El despliegue del horror tuvo en su autoría a las milicias falangistas católicas maronitas en connivencia con el ejército de ocupación sionista durante septiembre del año 82' —del 15 al 18 de dicho mes—. Sus voces son hoy el eco tangible que habla por las otras miles de niñeces que no tuvieron esa oportunidad.

Y en último lugar, hacer una mención necesaria al combustible emocional e imaginativo de estas humildes narrativas: el documental «Niños de Shatila» de la cineasta Jordana Mai Masri, una muy conmovedora y solemne obra que captura virtuosamente la esencia de los nobles y guerreros corazones que se rehusaron y seguirán rehusando a la miseria que les impone.

míralo a Ismail, tiene tan sólo diez estrellas en su cielo

I

sí, ismail, 10 años

éramos miles de extraviados en casa de nuestros hermanos.

tres días y tres noches infames bastaron

para que los horrores fueran tantos como nosotros.

escapamos llevando nuestra suerte

una de sonrisas truncas y miradas perdidas

que entre charcos de agua servida y sangre curtida

brotaban como coplas escritas

de puñal en pecho.

ilusiones devoradas por los hechos

y un único destino

que nos dejó el dolor

la penumbra de aquel extraño lugar,

la hediondez, el calor y los desechos

que con el polvo y filo de las excavadoras

diluían nuestra esencia

y atravesaban nuestros recuerdos.

todo tan distinto era a nuestra tierra

a sus olivos, sus granadas y su tierra baldía

sellada a mi mente

atrapada en una vida de desvelos y saudades

con rostros que se niegan

a renunciar a su color.

así desangra mi tierra y su brebaje

con sus olivos y su fermento

sus nubes terrosas, su movedizo viento

el tabún con moho y los muros de cemento

rodeada ella por un tiburón salvaje

y el mar su prisionero.

cautivos en nuestra propia tierra

y fuera de ella.

la promesa del suelo de nuestros hermanos

no bastó ante la barbarie

ni los huesos rotos como esperanzas quebradas

con las que Nuestros Mártires

se fueron también.

II

noura, 12 años

soñaba algún día

entre la tierra mojada y desamparada de Shatila

en tener un cumpleaños

como otras niñeces.

el trauma de mi madre, aparece

con la sombra que despojó a su hermano

que de esta vida partió, injustamente, tan temprano

sólo cuatro meses de distancia mancharon

una vivencia pensada para el recuerdo.

era el primer año de vida de mi hermanito.

desde aquel cumpleaños en vano

sin mi tío amado

nunca más hubo cumpleaños

para nadie por igual.

a partir de entonces

cumplir cada año

no fue más que el cálculo

de la cronología del dolor.

III

walid, 11 años

a mi mejor amigo

lo recordaré siempre

como el príncipe de los caballos.

galopaba con su potro

sus sacos de tierra

su bravaje y sus dádivas

y diez gallos de corral

por las truncas calles

y el marchito rosedal

de nuestro refugio.

diría que ni las bombas pudieron con él

ni con sus desengaños y artilugios

porque las travesuras con sus amigos

las mañas de la vida sufrida

lo hicieron presente y fornido.

lo recordaremos yo y mis hermanos por siempre

nada ni nadie

lo sellarán en el olvido.

IV

suhaila, 8 años

recuerdo a papá

era un geniecillo experto de las computadoras

y para poder ganarse el pan de cada día

recogía la basura a cualquier hora.

nos llevaba de paseo

contándonos sobre los tiempos de otrora

cuando en la tierra no yacían cuerpos pálidos

o brillos químicos de fósforo blanco

y sus auroras de muerte cantada

sólo muchas granadas y olivos

vívidas moreras de zarzamora

detrás de montañas arboladas

con sus cedros y bellos barrancos

lo recuerdo con un amor muy grande

lo extraño tanto

con una melancolía y un dolor

tan grande

como el brillo y la fuerza de nuestra tierra.

luigi @nubedejazz_ (x, pajarito asesinado)

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