La sombra de un día pasadoLa luna que se quedó sin sus gotas.El sol, el cual está deprimido.Los pájaros ya no cantan: gritan.El relojero, a punto de marcar la hora.Los sueños, que fueron eso: sueños.Desabrido todo, como si la tinta hubiese manchado la vida.Mientras me escribo, más me corrompo.Nunca en tonalidades maliciosas,sino que desatinan mi destino.El estadio de los sensibles: la soledad.Perfecta y cruda, como sinónimo de vida.El perfecto ideal, el cual nunca llega.Lo sigo esperando, pero me estoy yendo.Saludos cordiales a los que caminan.Siempre soñé con ese paso tan sincero y cálido.Y un flechazo a los que me hicieron correr despierto,y me hicieron dormir en el silencio.