Sábado

Hasta qué punto se puede prometer, hasta qué punto uno puede mentir sin que hayan consecuencias porque se le atribuye al amor. Las palabras nunca habían sido tan vacías como cuando las pronunciaste tú, las mentiras nunca habían estado mejor recitadas hasta que creaste un teatro y te aplaudí. Preferiría la verdad desnuda y sucia y nada y la escogería sobre ti porque tus tallos no florecen. Y me pregunto durante la noche a quién tengo que rezar para no toparme de nuevo con la voz del oro que se oscurece. Quisiera saber leer entre líneas y que la ingenuidad no fuese preocupación mía. Y quisiera ser valiente (que tiene fuerza para actuar), saber huir y quedarme, respectivamente, sin equivocarme.

Yo no quiero dejar de ser por amor. Pero supongo que he pecado cierta cantidad de veces por tener

fe.