Recuadro

Recuadro, restauro, veneno

escondido, me muero.

Pero a la tumba no me llevo todo lo que decir te quiero.

Te quiero.

Y aunque como siempre, la memoria es arbitraria, me deja sedienta la sed de esta duda.

Me quieres, acaso.

Para eso es la vida. De eso se trata. No hay lucha.

Y si alguna vez fiera es y busca la noche perfidia,

se lleva alborotos y sufragios.

Endulzantes artificiales, eso era lo que le ponían. Por eso se ha muerto mi alma hace tiempo.

Quebrada ha quedado aunque sin gloria.

Te repaso entonces en la parada de San Pablo, y sé, que te falta historia.

Aún no está lista la memoria para tu amplia frente

y tu augusto croquis.

Recuadro, restauro, te anhelo.

Te escondo por ratos, 

y miro en protestas liberales

tu canto y auguro; vendrá desde lejos.

Recuento, avanzo, te lucho.

Se revienta el velo y entonces tus ojos me roban

la prosa. Engaño.

No veo más que el seco sol de Setiembre

que en conflicto con estas avenidas

me vuelve a traer siempre a tu regazo.

Repito, respiro, te abrazo.

2/10/2016