Raíces.

En la niñez lo correcto, lo sensato y el deber eran enseñanzas que se cumplían por mera coincidencia a favor de un carácter vulnerable que, al parecer, se esparcía por venas y tejidos sin dejar lugar a la curiosidad de una vivencia terrenal.

Los árboles del jardín que crecieron traían consigo raíces fuera de su lugar, fuera de su espacio, y aún así, con el viento lograban una tregua a diferencia de aquellos quiénes no se inmutaban a esparcirse; caían, se quebraban o sus hojas terminaban en descomposición natural. Tierra sin fertilidad.

Con memoria borrosa recaí en un reflejo el cuál no trae raíces, no trae convicciones a muerte o una espada para empuñar la vida. Solo está allí, sigiloso, entre piezas que ha de seguir recolectando porque no se haya; porque no se encuentra ni aquí, ni allá, ni en ninguna otra parte. De manos lastimeras, de una mente que abulta las calamidades de vidas antepasadas que decidieron ser viento y arrasar con las hojas del primer brote.

Así que está allí, estoy allí, estamos allí con lo que semillas ajenas han plantado y súbditamente hemos tomado.

Mano sangrante, alma atípica que se retuerce en desasosiego.

Pavor y cobardía por el hombre común, por quién ha pecado antes y no se inmutaba ante la falta de juicio. Más sus dedos han de señalar y sus bocas vociferar en canto desvergonzado la extrañeza divina.

Entonces yo observo en silencio.

Observo y quiero cortar raíces, desterrar venas, tomar entre manos esos latidos desenfrenados para acunarlos y calmar. Porque el prójimo no se colma en belleza y semejanza. Y mucho menos ha de ser posible, sin desechar cordura, coexistir con flores que no pertenecen a la propia semilla.

Ese bosque vacío, desolado, solo posee una hoja.

Y anhelo que no prontamente no suceda un pronto incendio.

Por ello, por todo, habrá que arracar los brotes viejos de raíz.

De raíz.