Quimera

—Señora... Antier encontré mi quimera en una carta:

"Viví la vida, no como un lamento, sino como una guía. Finalmente emprendí viaje. No hay nada que me amarre a este cuerpo. Yo a ustedes aún no los dejo. Cuando volvamos a vernos los esperaré: caigan del cielo, viajen en tierra o bajo el mar. Los llevaré a conocer un mundo entero hecho de ustedes y para ustedes."

Era de su hija.

Ayer descifré el mensaje. Hoy por la noche encontré su cadáver apenas descompuesto aunque en las fotos ella se ve igual.

Todo fue tan rápido que no me dio tiempo a despedirme de la muerta.

¿Y yo? ¿Cómo lloré en su funeral? Apoyada sobre los hombros de su madre.

Un día tendré una hija y no llevará su nombre. Sin embargo, llevará su risa infantil y su torpeza. Espero que no su destino.

Hoy escribo esta carta y la refugio en su pecho, sin esperar que vuelva a latir lo que sea que llevabas dentro, o que despierte taquicardia entre los vivos.

Mañana amanecerá ella o yo,

al fin de cuentas viva,

con una carta sin remitente.