querubín dorado.

Querubín amado: de niño siempre pensé que mi existencia en el mundo no tenía un propósito, una causa; era un niño que vivía siempre en las nubes, encerrado en mi propia cabeza, apartado del resto; un infante raro, con sueños y deseos exorbitantes.

​Una noche de martes, estaba removiendo documentos y papeles antiguos, algunos datan desde el 2008 en adelante; rebuscando conseguí algo curioso... cosa que me impactó: eran dibujos míos, algunos ya muy desgastados, casi descoloridos. Recuerdo cuando podía pasar horas sentado dibujando lo que sea que rodeara mi mente: personajes ficticios, cosas inventadas... amaba usar mis lápices de colores, dibujaba y escribía todo lo que podía, aunque en ese tiempo fuese torpe con mis dedos.

​Sentí calidez en mi pecho, una sensación que no tenía desde hace un tiempo; no me había percatado de lo que hacía mi mamá con ellos, cómo guardó muchos, aunque estuviesen feos, mal coloreados, sin sentido. Quizá no medí el amor que mi mamá tenía por mis creaciones, cómo le gustaba verme ser productivo, creativo.

​—No puedo creer que aún los tengas...

—Siempre los he tenido.

—¿En serio? Pensé que no te gustaban.

—¡Claro que sí! Eres mi hijo, todo lo que hacías me encantaba.

​A veces llegué a pasar por alto aquellos detalles, ignoré cómo se emocionaba con cosas pequeñas, luego de tener una infancia tormentosa, luego de tantas cosas que tensaban nuestra relación.