Que será de mi este otoño

¿Qué hago con el tiempo sobrante?

¿Qué hago con la arena que ya no cabe en ningún reloj de vidrio?

¿Qué hago con el otoño?

Dejo que caigan todas las hojas y caduquen en mi jardín

¿Debería recogerlas?

No sé qué hacer con el otoño

¿Sirve de algo escribir estas palabras?

No sé qué hacer con todo el tiempo del mundo

¿Sirve de algo perderlo hasta encontrarme?

Entiendo a los humanos que siguen órdenes

Que planifican su rutina a partir de las obligaciones

Y sus seres queridos al respecto

Es como una forma de revelarse contra sí mismos

Contra sus propias decisiones

Pero con una razón de vivir

¿Hace falta una?

Yo diría que no, sino

¿Qué hago yo aquí?

Vivir supongo

Estoy fallándole al otoño

Todo sigue cómo antes y ninguna hoja ha caído aún

Estoy fallándole al otoño

Aún no he salido de casa

Estoy fallándole al otoño

Aún mi libro no está terminado

Estoy fallándole al otoño

Aún no he entendido porqué las hojas cambian del verde al amarillo

¿Funcionan cómo los semáforos y esta es la época de lanzarse al vacío?

¿De acelerar y saltarse el rojo?

¿O de ser cautos?

Le he fallado al otoño

A todas las estaciones en realidad

Pero he recogido las hojas que caducan enfrente de mi portal

Le he fallado al otoño

Pero no a la primavera

Porque no quería caerme sin haber florecido primero

Le he fallado al otoño

Pero no a ninguno de mis amigos

Tampoco a mi mismo

Puede que me sobre el tiempo

Puede que el otoño ya haya empezado

Puede que no haga falta vivir con un razón

Puede que el temor a perderme, sea pasajero

Y la respuesta preceda al verano

Puede que sea más valiente hoy que hace años

El otoño no culpará a las hojas por caducar

No seré yo quién me culpe a mi por no saber por dónde empezar