Puñal

La saliva espesa en mi boca me sabe metálica, hay un ardor en el centro de mi estómago que no me deja pensar con claridad. Una barra afilada se abrió paso entre mis entrañas y por un momento me dejé ir, creyendo que ese quizá sería un buen final para mí. Pero entonces, presté atención a la mano que sostenía el puñal, una mano que me habría alimentado cuando más débil estuve, misma mano que repartiría caricias por mi cuerpo tan solo un instante atrás. No soy capaz de ver su cara, pero sé que es ella. La muerte tomó su forma para atormentarme, quizás. Ella brilla como si estuviese en un sueño, y todo a mi alrededor parece borroso, lo único que puedo destacar es el dolor, que a su vez se siente placentero, en mi abdomen. Una parte de mí disfruta de esa situación, –soltando mi cuerpo para hacer más fácil la despedida– pero otra arde en rabia; rabia que esconde una profunda tristeza, tristeza que viene desde la traición por haber vulnerado mi corazón. ¿Puedo llamarlo traición cuando siempre supe que algo así pasaría? Oh, lo vi venir. La vi venir de frente, me miró a los ojos y me dijo qué iba a suceder, pero no quise escucharlo. No quise creerlo. Amar no es sencillo, permitirse ser vulnerable ante alguien es darle un arma y colocarla en tu corazón, pero al final no cabe la posibilidad de que hagan entrar el filo. No sé si se arrepiente, no sé si siente remordimiento, pero le digo que todo va a estar bien. Vamos a estar bien. Me encontraste en una cueva, medio herido, yo siempre he estado solo; así debe ser. Pero no estoy tranquilo, dejo que mis manos se adentren en la herida, expandiendo sus bordes hasta sacar mi corazón, y se lo doy para que lo lleve con ella pues es suyo, pese a haber sido abandonado exactamente como me encontró: medio herido.