prosa muerta

soy con quien trabajabas
confiandome con amplitud las metáforas
como acto de pureza
en la arena de un extenso río de vinos
bajo las nubes
que también se extienden
y se ahogan en la batalla

pero ahora
soy un nicho de cerraduras
el poema cubierto que se abre en la finitud
para el gran despertar

soy aquel alguien
que te quiso más que a una novia
con el amor no entregado
con la pregunta no preguntada
con las afirmaciones sin luz que aún giran
y no me permiten ser
como tampoco estar

soy aquel tesorero de tus secretos
que seguía a pasos cegados
el trazo paralelo de tus constelaciones

y ayer que fui tantos
los sueños se adormecen en otros sueños

cambiando las pieles y las camas
reemplazando labios gratis
coleccionando ahora otros prefijos pasajeros
hoy soy una prosa muerta
la búsqueda inocente
que se consuela a sí misma