Acá todavía hay caos. Polvo, cierto desorden. Acá hay hueco, confusión y sueño. Cansancio, mejor.
Acá hay silencio. Que espanta, que ahoga, que sangra.
Acá podemos encontrarnos pero distintos.
Somos esos novios que ya no se encuentran
ni en el mismo bar, ni en la misma esquina. A los que el banco de la plaza les quedó chico, justo. Demasiado frío.
Acá no hay verde. Acá esta áspera la piel. La mano. La caricia. Acá la herida no armó cascarita y yo me sigo relamiendo.
De acá te vas. Te fuiste. De acá solo quedó un recuerdo. De acá silencio azul.
Silencio y nada.
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Escribir, tejer es un espacio de escritura. Es un intento de definir a la escritura como un hacer con el cuerpo. Escribo caminando, escribo bailando, escribo limpiando mi casa.
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