Post mortem de mí

Habitaba ruinas, no cuerpos.

Dormía en el hueco tibio

que deja el amor cuando se fuga.

Me vestía de mí,

pero nada quedaba debajo.

El tiempo me pasó por encima

como un tren sin estación.

Cada día era una herida

que no terminaba de curar,

una vigilia con la voz rasgada

y la esperanza envuelta en formol.

Probé olvidarlo todo.

Pero el olvido no me quiere olvidar,

y el recuerdo me besa

con los dientes apretados.

Ya no lloro.

Ya no tiemblo.

Ya ni siquiera duermo.

Soy una idea que no llegó a ser más que idea,

una promesa podrida bajo la lengua,

una flor que se marchitó

antes de que llegara la primavera.

Y aun así, sigo.

Sigo sin saber por qué.

Sigo como siguen los trenes rotos:

vacíos, sin destino,

repitiendo las mismas vías.

Porque nunca fui más que esto,

carne putrefacta cansada de habitar

un corazón afligido.