poema para otro loco

Menos mal que soy poeta y borracha

Que a veces pierdo la memoria, mis riendas, que nunca he controlado tan bien, y el silencio entre otros etcéteras

Que a veces recojo de mi verborragia algunos de los grandes secretos que hacen a la belleza olvidada

Es la agotante paz, que calla sus motivos para ir a la guerra, quien logra quitarme el sueño

Y no el gran placer, que no logro percibir hasta después de haber sido reconocido por mi incansable melancolía

Cuantas veces he querido llorar mirando el mar, un pájaro, una gota, una hoja o ante cualquier suceso bello de este mundo, pero no hay caso

La tragedia es mi más sincera amiga y compañera

Temo que algún día se canse de mi y también hulla, entonces tampoco habría poema alguno

También temo decir (pero festejo) que la razón todavía no ha dominado

Se atreven a decir lo contrario solo quienes no la conocen, pero presumen haberla encontrado en algún libro que ya nos ha quedado un poco viejo

Creo que les habría aconsejado que, en algún momento, es mejor declararse poeta, loca y borracha

Así no tener que desfilar con tanta altura

Así mejor andar mendigando sin vergüenza la mirada dulce de un padre

Y esperar que lleguen el tiempo, la muerte o las arrugas