Piel

Y esta misma piel, 

la que sintió las caricias de una tarde soleada

que pica hasta los músculos

que quema hasta los huesos.

Esta misma piel,

que se deleito con las texturas de las naranjas

de las mandarinas,

la que se lastimó con el filo de una alambre

cuando traspasaba sus capas, 

los nervios emitían señales,

el sudor la empapaba,

y los tendones tensados, se preparaban para la huida.

Y esa piel, que se dejaba descamar,

para dar paso a nuevos semblantes,

que emite nuevos colores como marcas,

algunas impresas otras ya escritas en su ADN.

Y esta misma piel, que a diario contemplo,

lastimo, hidrato y amo

y es esta misma piel 

la que tiene muchos colores,

que tiene muchas manchas,

que resiste al mundo,

nos conecta a otros sentidos

Y nos envuelve para no dejar ver nuestras vísceras.

Esa es la piel. la que conozco

no es mía sino de todos, 

no es cuero 

no es corteza

no es superficie

pero también es, cuero duro curtido en la espalda del trabajador

corteza fuerte y erguida en los brazos de la mujeres

superficie sana y lustrosa en las manos del poeta.