Oxidado. Candado. Llaves. Mar.

Llevo mi sexo como un candado que entre distintas llaves se pasea, con éstas entregándole la ilusión de ser absuelto, liberado, mortificado por las ganas de quererlo, desearlo, excitarlo. Ninguna de ellas es real, todas ellas dejan un poco más de oxidación y se hostigan cansadas de aquel color oro. Aquel oro también es irreal, es pintado por un spray de bajo presupuesto, está tan desteñido como el propio corazón que supone colores.

¡Todo está vacío!, ¿dónde está el amor del tacto, dónde está la ansiada perla que andidaría mi nido?, ¿dónde está el pertenecer junto a otro cuerpo? Si es que dislumbrante sensación ha de caber, ha de existir fuera, dentro o junto a mí. Siempre soy yo quien despoja arrogancias o palpita sacrificios para pertenecerles, siempre soy yo quien cede, quien entrega aquellas hazañas desde lo profundo del mar, quien mueve sus olas y gime contra las rocas.

¿Quién, quién más que yo gemirá?

¿Quién más que yo cantará?

¿Quién más que yo, de forma real me sentirá

se rebelará?

La lentitud, la intensidad, la pasión que nace sólo desde mis ojos, nada más.