Notas sobre la vida y el dolor

Pasaron 11 años desde que perdí mi infancia. Recuerdo claramente el momento en que la belleza y la suavidad del mundo empezaron a desvanecerse, y una vez que empezó, nunca se detuvo: la caída de la inocencia. Desde ese día hice todo lo posible para no sentirme rota, para sentir lo que se suponía que debía sentir en cada momento. No hubo nada que no intentara para sentirme menos vacía, más querible, más deseada, más adecuada, más pura, más buena, más inteligente. Probé todos los trucos posibles, cada atajo para escapar del dolor.

Fui personas que amé y también personas que odié. Cometí errores de los que ya sabía que me iba a arrepentir incluso mientras los hacía. Intenté todo con tal de sentirme más amada, más cuidada. Luché tanto por no dejar que me definan los primeros dolores que pasé, que en taparlos solo lo empeoré. Reabrí mis cicatrices y las profundicé cada vez.

Ni siquiera viví un cuarto de mi vida, y aun así llegué a la adultez con el corazón pesado. Pasé años tratando de que todos vean lo que más amaba de mí, esperando que eso hiciera que me quisieran también, esperando que eso me hiciera sentir vista. Porque, en el fondo, todo lo que quise siempre fue ser vista.