No soy más

Soy una sombra que se mueve,

sin sustancia ni propósito.

Hago proezas a tumbas de antaño y flores de muerto.

Soy más que nada, y menos que mucho.

Soy lo que yo misma sé que no logro ser.

Esto, nada más

ni menos

que nadie.

¿Quién eres?

Pregunta el espejo.

¿Quién crees ser?

Demandan mis sueños,

aquellos que dejé en el vagón de mi niñez.

Y ¿cómo saberlo?

Dejé de respirar cuando las copas de los árboles se hicieron alcanzables y el sol ya no me parecía lejano.

Cuando crecí, dejé de ser.

¿Quién era antes de eso?

¿Qué niña vestía mis ropas y caminaba por mi habitación? ¿Quién fue esa, que con risas, manchaba de barro sus sandalias por correr en el pasto?

¿Quién?

Porque yo no.

Entonces, ¿quién buscas ser?

Me carcome esta vez el viento. Un susurro viejo.

Más no lo sé, no sueño, ni vivo, ya no leo, no lloro, no suspiro, nada, nada, ya la nada se ha vuelvo nada más que vacío intermitente que entra por mis venas con intravenosa en mi sangre... nada me es diferente.

Mi corazón late, pero no siento el pulso de la vida.

Mírame.

La poseía se decepciona una vez más de su escritora más nueva.

Y yo me lamento, porque no puedo ni logro hacer nada. La tinta se seca y no he escrito lo que deseo expresar.

Se incendian mis poemas y con ellos mis anhelos más vergonzosos.

El fuego se volvió ira impulsiva contra mí misma.

Y la tristeza ya se había ido, rendida en el vacío.

La nostalgia es mi aire por el cual escribo.

Pero cómo escribir ya si no hay nada más que nada.

No soy yo quien vive.

No vivo.

Tampoco recuerdo.

¿Dónde está el límite entre vivir y existir?