No ser opción

Yo no sabía quién era, ni a dónde iba. Así que comencé a escribir, a dejar huella de lo que me caracterizaba.

Palabras llenas de sangre y dolor, relatos no de mi identidad sino de lo que me habían forzado a ser. Porque nunca fui tristeza, temor o angustia, mi nombre no era dolor ni desgracia.

Pero es que era todo lo que yo sabía ser, hacer, dar y recibir. Y aunque desde pequeña he caminado con el corazón en la mano, nadie lo ha tomado de manera buena, porque si de ser se trata, yo no era nadie, yo no era nadie más que etiquetas puestas por otros, falsos prejuicios y tontos conceptos. Ni apellido, ni economía y mucho menos personalidad; yo ante todos estaba desarmada, vulnerable y fácil presa, yo ante todos era no menos que la hija de la vergüenza, la cara del abandono.

La más educada, la menos amada, la mejor portada, la menos relevante, la sobresaliente y la más insignificante. Eso fui y seguiré siendo para ellos, mi nombre siempre sonaba si de mi capacidad necesitaban, mis secretos ignoraron y mis desgracias borraron.

Mi timidez siempre fue motivo de rechazo, mi piel, mis ojos, mi cabello, y cada parte de mí. Yo escuchaba esas charlas, esos balbuceos cargados de ira que parecían traspasarme cada vez. Y aunque su sangre siguiera corriendo por mis venas, somos tan diferentes. Quizás siga estando al final de la fila, siga siendo la última invitada, pero en el fondo estoy bien porque aunque su percepción de mí no cambiará, yo no pertenezco más a ese relato, no soy más ese personaje que buscaba saltar más alto para que me vieran, gritar más fuerte para que escucharan. No soy más la que busca hacerse pequeña para encajar ni la que anhela sentarse con ustedes a compartir mesa.