no es un soneto de amor, se dedica a la justicia.

no se va,

el riachuelo estremecido como cuencos encerrados en la musicalidad de un temblor

desaparece, en plena

el baile de insatisfacción, trobar de los pisotones dolientes que despiden olor a humo

no se va nunca,

el tintineo del reflejo denun cielo robado,

deja de existir la fragilidad del cuerpo,

la gelatina de las pasiones o la mirada inminente del amor envuelto en papelillo rosado

y sigue tarareando

y redoblándose el azucarazo frío

en muros teñidos de la sangre que despide partirse las uñas,

pidiendo taladrar de rojo o de morado las iniciales de un nombre,

el desespero de ser recordado,

y aquí adentro, más arriba, y allí tras la línea impenetrable pero invisible,

se quejan de las caries pero no del olor a podredumbre que despiden las calles agrietadas de tu ausencia.