No descansaré hasta encontrarte

Estoy buscando inspiración, leo en mi cama cuentos de Allan Poe, leo filosofías y poesías que me distraen y me ayudan a padecer la vida, creo estoy perdida.
Busco porque la inspiración no llega, eso en secreto me contaron, tengo el mapa pero no hay ninguna equis marcada, nunca es fácil encontrar las cosas más que yo, como decía mi mamá, dejo todo tirado, haciendome la guapa retrucando que no estaban tiradas porque no estaban en el piso y para mi que algo este tirado es porque está en el piso. Pero es verdad, dejo todo tirado, mi ropa, mis pelos, mis pelucas, mis disfraces, mis papeles, mis lápices, mis compacks, mis labiales rojos, mis cuadernos, mis anteojos y mis juguetes. No se si es a propósito o con propósito, capaz mi mente piensa que viendo las cosas sería más fácil ubicarlas pero no es así, todo se desvirtúa y cuando necesitas algo tu cabeza crea un espejismo de creer saber dónde dejaste ese algo y cuando vas a buscarlo atacan los duendes y esos algos nunca están donde supuestamente deberían estar, de nada sirve dar vuelta un vaso (porque tampoco los encuentro). Así perdí la inspiración, la deje tirada, le solte la mano, no la guarde en su cómodo baúl y mi mamá ya no está para mágicamente encontrar cosas, no porque se haya muerto sino porque no vivimos más juntas y aunque viviéramos juntas nunca me atrevería a decirle que perdí algo tan preciado como mi inspiración, además ella tampoco podría buscarla, sólo podría buscar la suya, porque la inspiración es como el iris, es como una huella dactilar. Si me hubiera escaneado el ojo quizá podría hecharle la culpa a alguna organización del mal, que suerte que nunca me escanee el ojo. Pero por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa mi inspiración está perdida, la imagino como un perrito llorisqueando bajo la lluvia.
Estoy perdida, ahogada en un mar de sobreinformación que me desinforma y no me educa. Busco en los caracoles vacíos, busco entre papeles, revuelco todo sin saber muy bien qué estoy buscando, no puedo pedir ayuda sobre lo que tengo mucha duda y escasa certeza.
¿Qué es lo que inspira a una escritora que no se considera como una?
No sé si busco para cumplir o crear mi opera prima, no quiero contar historias mías sólo historias, aunque si escribiera sólo historías también serían mías y aunque no trataran de mí de alguna u otra forma contaría algo de mi como lo que dice pedro de juan que es más de pedro que de juan o algo así, nunca entendí porque pedro y juan se hablan mal en sus espaldas o si en realidad sólo es pedro y juan no tiene la culpa, ahora estoy aún más perdida.
Empiezo a juntar lo tirado que está tirado en todas partes menos en el piso, me pongo la ropa, los pelos y las pelucas, guardo papeles en los cajones, reproduzco los compacks y canto a gritos arruinando miles de canciones, me pinto muchas bocas con los pintalabios que me los guardo en mis bolsillos preparada por si tengo que besar a alguien que inspire, me calzo los anteojos y se me enfoca un poco más la vida, a mis cuadrnos y lápices los desparramo acomodadamente por toda la casa por si se me presenta alguna pista ¡Ya se! Como cuando perdí mi escritura, empapelaré toda la ciudad.

¿Ha visto usted mi inspiración? ¿Cómo iba vestida?
¿Se viste sobria o se la juega de fantasía? No se bien como luce y que moda sigue, o capaz si lo se pero ella es muy cambiante. ¿La han visto llorizqueando como perrito? ¿Sabe usted si me extraña? ¿Cuida usted a su inspiración? ¡No sea como yo!

Estoy en agonía, me queda poco tiempo, me va a despedir mi nulo talento, pero no descansaré hasta encontrarte, te hablo a ti sucia idea delirante sé que te escondes en la profundidad de mi oscura mente, pero repito, no descansaré hasta encontrarte.