¿Qué fue del alma torturada?Se le fue la juventudo acaso masticó su propia letraLa extraño.A la que no le escribían poemas.A la que buscaba un buen viento en medio del mar.¿Fue el amor?¿Su exceso o su carencia?Nimia.Ciega. Nerviosa.Ya no se encuentra,ni voraz, ni embravecida. Es profesional a diario.Es de escribir solo por amor.¡Qué soporífera!Ahora emplea lengua del burguésy busca vestido en el sastre.–¿Sigue soñando?–Nadie lo puede jurar.–Es el mejor de los males –dijo mamá.–Es el peor de lo males –se dijo al espejo;Pues no hay nadie que escuche a los muertos.

Aquí se depositan poemas, notas y sobrepensamientos. 

AJ Lorca

No nací del fuego, no me forje con hierro, no creo en la meritocracia, pero siento que algo merezco.