náusea

está nausea de viernes

cada vez más gastada

otras veces más verdadera

se acumula sobre la mesa

por encima del polvo

las cosas en mente tienen su fecha su nombre y su sombra   

esta noche las atenderé y en orden

escribiré otro poema :

el cigarrillo arde pero no quema

ni mata ni consuela

su humo sube despacio

como pensamientos incompletos

no hay gatos en mi cama ni en la calle

no hay tragos que lleven a fondo una charla

esta noche se plega

porque sabe que escribir

sería mentirme un poco

no tengo sueño tampoco

solo me queda encender algo

mirar la brasa

y esperar que el humo diga

lo que no pude

esperar que me agarre sueño

y que sea lunes