Mírame.

quiero que me mires

como quien descubre

un poema olvidado

sobre la mesa vacía

de un bar en llamas.

quiero que tu sombra

se recueste en el filo de mi voz,

y que en su eco

sientas el peso de mis silencios.

voy dejando migas de tinta

sobre páginas inmóviles —

cada palabra, un susurro,

espera el temblor.

que te conmueva

el frío de mis noches sin luna,

el temblor de mis manos

pidiendo un poco de vida

que no huya.

quiero que pienses en mí

cuando las luces se apaguen,

cuando la ciudad

se canse de su propio gris

y el viento recorra balcones vacíos.

quiero que guardes

mis versos como un secreto

y los sueltes a medianoche,

cuando nadie te vea

y sientas que algo

(algo muy quebrado)

te necesita.

porque escribo

para que mis heridas duelan en vos,

para que mi soledad

llegue a tus labios

y se convierta

en un puente

entre tu alma y la mía.

y así —

con cada letra temblorosa,

con cada lágrima muda,

te nombro

aunque no estés,

te nombro

para existir.