Mil maneras de matar por las mil maneras en que morí

Voy a abrir una investigación,

soy Sherlock Holmes.

Necesito encontrar algo nuevo que odiar

porque odiarme a mi es muy agotador.

Mi gran enemiga soy yo dice Lady Gaga

y es Lady Gaga.

¿Dónde nace el odio?

¿Se le organiza un bautizo?

Supongo que no se le da un souvenir

a algo que se odie.

¿El odio se gesto conmigo?

¿Ya nací odiándome?

No, alguien me lo presento.

¿Habrán sido todas esas manos que me tocaron sin pedir permiso?

ni por favor y gracias.

A veces cuando cierro los ojos las siento

y me tengo que ir a bañar

porque estoy sucia de bacterias ajenas

que ahora son un parásito permanente,

un parásito fantasma que aparece

cuando estás tranquila,

por eso nunca puedo estar tranquila.

Los fantasmas me persiguen

y no son imaginarios

porque tienen nombre y rostro.

Haría una lista de nombres

y otra con maneras de matar,

serían mil maneras de matar

por las mil maneras en que morí.

A veces el fantasma soy yo,

floto solemne en el plano real,

mi cuerpo desgraciadamente

no es transparente.

Quizá me hizo odiarme el repertorio de malas palabras

que me recitaban como cuentos

antes de ir a dormir.

Las conozco a todas,

las llevo tatuadas en mi piel con tinta invisible

que sólo se pueden ver

en mi oscuridad.

Quizá los golpes de las manos

que me trajeron al mundo

o todas esas mentiras

que me pintaron como verdades

pero con pintura al agua,

mis lagrimas las desdibujaron.

¿Cómo no odiarme si crecí escuchando a gritos que soy inútil?

¿Por qué alguien decidió darme existencia para convencerme de que soy algo inútil?

¿Cómo no odiarme?

Me lo hicieron, me enseñaron a hacerlo.

Me dieron el manual, el más completo

y nunca logro nada porque me autoboicoteo,

soy mi peor enemiga porque soy consciente

del daño que me genero,

me encargo de arruinar mi camino.

Me enseñaron a odiarme

en vez de tomar decisiones

por eso nunca puedo elegir,

no es porque sea de libra,

no sé balancear tan bien las cosas.

A veces el cuerpo me duele

porque la piel es el órgano

que más memoria tiene.

El vacío succiona,

me siento envuelta en plástico,

soy un jamón serrano, un queso tybo,

sirvo para un sanguchito y listo,

saco la gula y me voy.

El vacío succiona el aire

y se me contorsiona todo el cuerpo,

se me estremece,

se me quiebran todos los huesos

y no hay clavo que aguante.

Soy un clavo.

Soy difícil de llevar.

Quiero hacerme chiquita

y meterme a un bolsillo con monedas,

que también ya son inútiles.