Miércoles por la madrugada a las cinco cuarenta y cinco

Arrebol opuscular encerrado en una botella compuesta por estrellas y vidrio intergaláctico.

La Ópera de París un viernes por la tarde.

Un payaso mecánico con los engranajes oxidados que solo sabe contar chistes matemáticos con rimas consonantes y sin remate.

Un poeta obligado a escribir que llora letras y habla de una mujer, sin poder cambiar de tema.

La mujer es él mismo y todas las personas del mundo.

El cuadro que Da Vinci jamás pintó exhibido en un museo. Madame Bovary resucitó a los tres días.

La crucifixión.

Oscuridad al amanecer. Preámbulo del fin.

Sueños sin fin. Despertador dañado. Ira, cansancio, dolor.

Historia, relato, príncipe, mentira, ilusión, terror, abandono.

Hay insectos en el almohadón.

No puedo dormir. Son las seis sesenta y seis.

El diablo está asegurándose que cumpla el pacto.

No es malo, Samael, Lucifer, Lux, Luz en latín, el ángel de la mañana, va a amanecer, pensé, un segundo, casi rompo el texto.

Casi los privo de mis desvaríos, estoy enajenado, otra vez, quiero seguir durmiendo.

Apagar la luz, echar al ángel.

La sueño es vida.

Se trasluce el papel, la noche se hace joven, como el ave fénix. Hay viento, mucho viento.

Siento el infinito en mis manos.

Me encantaría poder explicarlo.

No soy escritor, soy un farsante, me gusta crear máscaras, soy Erik, otro creador de máscaras.

Este texto, a saber, es un nuevo intento de surrealismo, escrito en el párrafo 32 de algunos de los tantos libros que se presentan en el Aleph.

No soy escritor o sí.

Buenas noches (días). Un sermón, una plegaria. La lapicera sin tinta.

Un fin, un inicio.

Un final, forzado, cargado de un arrebato de conciencia, un estúpido, escribiendo acostado.