Memoria

La memoria es el afecto 

más traidor que existe. 

¿A DÓNDE HUYE LA JUVENTUD 

cuando sobra frío en el presente 

y el viento húmedo acaricia el corazón? 

Los planetas alineados 

en este sábado de mañana, 

la ciudad ruge decaída, 

no son los mismos 

caminantes, 

testigos intrascendentes 

del error de tropezar dos veces 

y no guardar rencor. 

Brotes de otoño 

como cartas anónimas, 

sensaciones de vuelo, 

la vida se mantiene cautiva 

en un mayo por descubrirse. 

Las veredas del pueblo 

mantienen un silencio propicio, 

la memoria se prepara, 

obstinada, 

para sacudir al desprevenido. 

Las casas ya no son las mismas, 

aquellos aciertos 

parecen lejanos. 

Pareciera que aún contamos los días, 

esta obsesión de fuego inolvidable, 

he dejado de confiar en el azar, 

es como un niño perdido 

que ya no quiere jugar. 

El día se prepara 

para borrarnos todas las historias. 

Un toque de infancia, 

una pasión, 

voces extrañas 

todavía nos permiten encontrar las palabras. 

Esto se siente 

inefablemente 

como terminar de lavar los platos, 

caminar al sillón, 

y ver llegar otra vez al verano, 

la navidad. 

El tiempo no es un perro obediente.