Medio hombre

Toqué mi cabeza

y se halla sangrando,

de ese veneno de río

que nunca calla.

Uno que emana

los más viles secretos,

acerca de lo poco humano,

del tabú de hace mil años.

Grita con rabia 

lo que nadie ve,

lo que jamás se dice:

esos suspiros de muerte.

Es sentirse diminuto,

miserable,

perdido,

incapaz de hallarse en sí mismo.

Ser una cáscara vacía,

un envase roto,

sin huellas,

sin alas.

Hundiéndose

en el gris asqueroso, fangoso,

de una vida difusa,

carente de gloria

y pena.

Merodeando

las orillas de un reloj de arena,

como un no muerto,

como yo mismo.

Y si, solo si,

me enjuicio frente

a aquel espejo,

veré a un medio hombre

con taladro en mano.

Decidido

a atravesar su reflejo,

a mutilar la existencia,

a ser reducido

a trazos,

a pequeños cachos.

A escasos pasos

de rebobinar el tiempo,

de volver

a la nada.