Me di cuenta.

Me di cuenta de que casi todos —por no decir todos— mis escritos son de amor. Pero ¿qué haría yo sin amor? No soy la musa de nadie para que escriban sobre mí; solo me queda escribir lo que el amor me provoca, lo que me conmueve y, de vez en cuando, mis inquietudes: inquietudes presentes ante amores fugaces. Quizás el desear amor sea algo que deba tratar, quizá en mi mente haya algo roto… pero ¿qué más da, si a mí me gusta escribir lo que el amor me hace sentir?

Entre escritos lloro, entre escritos me desahogo. Por eso no quiero dejar de sentir aquel amor. Me mantengo firme ante la idea de que haya otro como yo, que escriba y espere ser musa, ser inspiración. Y mantendré ese pensamiento hasta que mi piel se arrugue o, quizás —sí— me decida a tratar esta locura desbocante que el amor me genera.