Isla cansada/cansado yo.
Será un problema el derrame de petróleo
en la costa norte,
pero poco les importa a ella,
a él,
a esos. Qué más da.
Esto no apacigua el hambre,
no viste ni calza,
no ilumina los hogares,
no se trasmuta en libertad
y jamás revelará el futuro.
Estoy cansado de los partos estériles.
Cansado de sangrar como los demás,
de no saber cómo se abren las piernas
y se limpia la sangre,
cansado de fluir por la herida
o con ella,
de caminar sobre el filo del cuchillo
y
caer,
indignamente caer.
Sólo consigo el coraje de hundirme
(si es posible con clase)
como un muerto sin cadáver,
sin una sombra tras de mí,
sin el roce de la tierra sobre mi carne,
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sin el rastro del olor maldito
o una foto denigrante
que me recuerde lo que nunca he querido ser,
que me permita memorizar
por qué
y cómo estoy
en este lugar tan ajeno.
Yom Hernández
Aquí un licenciado en Historia, loco por la literatura que lee y escribe pertinazmente. Padre de tres libros publicados por Ed Atlantis, Ed Adarve, Ed Cuadranta.
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