Marchita

Aún sigue pudriéndose en mi florero

aquella rosa que una vez me diste,

con sus pétalos marrones y bordó

cubiertos de telarañas.

Solitaria.

Nunca la miro ni la toco,

rara vez la recuerdo.

Sin embargo allí yace,

presa de mi manía de aferrarme al dolor

como si el mismo me definiera.

Como si ya no supiera quién soy

sin esta rosa muerta.