manchas de sangre

Que difícil me es imaginar cómo ahora hay gente que deambula en los mismos lugares donde murió nuestro amor y no pueden ver las manchas de sangre que quedaron impregnadas en el suelo y en la pared y en todas partes.

Nuestra muerte no fue violenta ni mucho menos, fue lenta y silenciosa pero sangró tanto que se esparció por toda mi casa como una enfermedad, manchó cada rincón donde nos dijimos te amo, donde no nos atrevimos a decir la verdad, donde nos reímos sin saber que era la última vez.

Fueron horas y horas de mirarnos a los ojos mientras todo se tintaba de rojo sabiendo que ya no había nada que nos uniera, que el hilo estaba desgastado, que la cuerda tiraba de un solo lado y que todo era parte del pasado. No había nada, nada más.

Me encantaría estar vacía, poner todo esto en un frasco y tirarlo al mar, que me deje de pesar. No saber nunca más lo que es que te partan el alma, olvidarme de cómo se siente saber que te guardan un secreto, dejar de saber que podés rasgar todas las paredes y gritar y gritar pero nadie te va a dar una respuesta.

Es extraño no saber qué hacer con todos los planes que se esfumaron de repente y caer en cuenta que la vida siguió y no sé cómo ni cuándo.

Que no puedo confiar aunque quiera porque me clavaste una estaca en el corazón y por cada movimiento que hago me recuerda que está ahí, que es parte de mi, que no puedo escapar. Que soy solo yo contra mi misma, que la traición me rodea aunque no la pueda tocar, que no soy suficiente para que me sean leal.