¿mañana hablarás de mí?

ya no escucho a los pájaros pero ellos se refugian en mis huesos, decoran mi cuello con cuentos, confituras perdidas en el viento o robadas de manos ajenas, de nada sirve ¡las mías están perforadas! y se escurre el alma sin avisar: adónde escapa o si la van a salvar

cuando el alba se olvide de mi rostro y nadie lo quiera llorar

¿de quién va a ser mi nombre?