Mamá, no encuentro las tazas.

en esta casa nueva

los platos no suenan igual.

el silencio no tiene tu paso,

ni tu voz de fondo,

ni el ruido del agua corriendo sin apuro.

me hago el café

y me sale mal.

te juro que intento ponerle amor,

pero el amor no se mide en cucharadas.

ayer soñé que me abrazabas.

no dijiste nada,

solo me tapaste los pies

y me desperté con culpa,

como si dormir también fuera traición.

me fui para crecer,

pero sigo colgando la ropa

como vos me enseñaste:

de adentro hacia afuera,

para que se seque el alma.