Madre

Madre puso la mesa, pero no me invitó.

Está ocupada con su collage.

Puede ser que ya no le pertenezca.

Esa cosa tan bonita tiende a crecer, tiende a morir.

Madre dice que la cosa es injusta,

a ella sí le gustan mis canciones.

Madre solloza porque sabe

que en el vientre no le caben más cipreses.

Aun así, hospeda mi risa.

Ella baila en mi espalda.