Los ojos y el amor

Estoy convencida que si me miras lo suficiente, verás lo mismo que yo. Que nada tiene sentido y que nadie puede darme la razón, nadie está en mi piel ni en mi cabeza, nadie tiene decisión. Me deshago de mis retratos siempre. Nadie está realmente preparado para encarar mis defectos, nadie más que yo entenderá con tanto amor mi asimetría. Mi belleza reside en el movimiento, en la lejanía, en el acercamiento, en el concepto, en la rutina, en el pedazo que ocupo en tu vida. Pertenezco al club de las feas, en el supuesto que exista un mundo de blancos y negros, en el caso que decidamos aceptar que sintetizamos todo lo que no es relevante o lo que no podemos cambiar. Para mí, en todo caso, por mera supervivencia, mi belleza está en los ojos de quien me ve, una amiga, mi perra, mi madre, mi abuela. Mientras sus ojos me acojan con amor, yo seré bonita. Soy bonita como una ráfaga de viento que hace danzar las hojas, como una margarita que crece en el cemento. Soy bonita como el calor de las manos al tomar una taza de té caliente, como un bodegón de frutas, vino y flores. Soy bonita por la experiencia y vibración, porque veo a los seres vivos con amor, y todo lo que tiene espíritu en esta tierra y fuera de ella. Soy bonita porque no alcanzo a comprender que las personas que somos feas no merezcamos la misma devoción que las que no lo son. Soy fea porque en la repartición de dones genéticos, nací pobre, extraña y alejada de mi tierra. Hago esta confesión antes que alguien ose desposarme por el lugar jerárquico que crea que ocupo en el estándar hegemónico. Tengo las cosas muy claras y tres décadas me han dado la razón, soy obstinada y justa: no pertenezco al lugar que ellos me otorgan en su desesperación por venerar algo o alguien, mi imagen no funciona para presumir. Prefiero ser un cuento, una canción, todo lo que soy no cabe en una fotografía, o al menos no me he animado a disparar con ese objetivo aún. Solo yo me puedo crear y solo en mis manos me puedo deshacer.