¿los artistas somos personas vacías, o personas repletas que estallan en poesía?

¿Los artistas somos personas vacías, o personas repletas que estallan en poesía?

¿Somos personas que viven en agonía, o que entre pinceles reflejamos nuestra armonía?

No lo sé, sostenía
el arte es el único recurso que disponía.
Que cuando me caía en pie me mantenía
y cuando me sentía sola me sostenía.

Cuando amaba a alguien lo reflejaba en artesanías;
lo plasmaba en mis manos, en trazos de esperanza y planos.

El arte es de dónde mis antepasados provenían, el hilo que une mi escencia y su valentía.
El mismo que le da salida a el grito ahogado de ira contenida, que lo guía hacia la vida
y al mismo tiempo, dónde mi felicidad cedía.

Tuve una epifanía, estoy agradecida.

No estoy repleta hasta que conecto las piezas del pluzze de mis sentimientos armoniosamente entre versos

Tampoco lo estoy hasta que dedico alguna canción,
ni cuando lloro de emoción con mi película favorita a día de hoy

No lo estoy hasta que aquél niño que dibuja con fervor
entre un caos de letras disparatadas, sin orden y color
me entregue su hoja desbordando amor
cuál garabato parece no tener ningún sentido para mi,
pero para él sí
es su retrato.

Y así fluyo, cuál río desbordante
un ciclo eterno de creación vibrante

No estoy repleta hasta que todo mi contenido entre letras estalle, vaciandome en cada palabra
para estar lista para estar repleta otra vez
y así es, vuelto estar repleta otra vez
un viaje sin fin hacia la vida será tal vez.