Locura, miedo y odio.

a veces parecería que estoy tratando de dar en el blanco para satisfacer deseos ajenos.

y por otros momentos es como si me rehusara a cumplirlos para provocar un insólito llamado de atención.

ambos dan como resultado una respuesta vacía, incompleta, que poco y nada puedo sacar de ellas.

todo lo que me dicen es que soy una máquina que piden a gritos ser reparada.

qué oh sorpresa.

está en perfecto estado.

lástima que no sepan de dónde y quién hizo el desperfecto.

pierde sentido cuando intentas encontrar culpables, pero de ahora en más te convences que es inútil.

revisa las páginas arrancadas, las cartas que nunca fueron enviadas, los regalos que quemaste.

todo está ahí pero nada existe. de deshiciste de todo. no podías crecer.

nadie te explico por qué, cuando, ni dónde.

sólo el recuerdo quedó, una cáscara vacía

patético y muerto.

sabías que todo esto lo lamentarías.

me dijiste que las noches de insoportable llanto valdrían la pena.

¿a quién querías impresionar cuando nadie te veía?

¿cuando él te ha notado?

¿ya han dejado de quejarse por ti?

¿acaso pensaste que te harían sentir especial porque eras especial?

el suicidio tenía más color que la ropa que no te hacía llamar la atención.

y te gustaba la idea.

querías irte para no volver para que luego lamenten que fuiste alguien que no supieron conocer lo suficiente.

aún estás esperando ese momento divino.

tu vida fue una fantasía que nunca recibió amor.

espectante y nunca activaste.

cree en ti.

¿cuándo vas a creer en mí?