Loca divina

No te gustan las cartas, entonces te escribo palabras sin el fin de que las leas. A estas alturas, ir a terapia para hablar de vos es en vano. Todo es tan complicado y tan fácil al mismo tiempo, como soltar un pequeño gesto y arriesgarse, tal vez, a las grandes consecuencias o a la carga de conciencia que posteriormente me llevaré a casa.

Estoy casi segura de que ambas sentimos lo mismo cuando estamos en silencio: vos al lado mío y esa media tensión de por medio. Pero el miedo no nos deja avanzar; nos mantiene al margen de poder abrazarnos, de podernos besar, de poder renunciar por un momento a la obstinación.

Sos tan peculiar, tan vos, tan loca, y me gustás tanto así: cuando me sacás la escoba y, en vez de dejarme barrer, te ponés a bailarle al palo; cuando ponés la lengua esperando que salga la última gota de alcohol de la botella, pero te tomaste todo; cuando por un momento te quedás quieta y parecés estar mejor, pero al instante volvés a pararte y a pasearte por toda la casa sin parar de bailar ni cantar; cuando abrís un chocolate y me obligás a comer con esa risita pícara cada vez que pego el mordiscón; cuando contás algo y no podés evitar el contacto físico hacia mí; cuando recostás tu cabeza en mis piernas en el sillón y cantamos y nos reímos sin parar; cuando no te puedo dejar de mirar; cuando quisiera que las madrugadas a tu lado duren más; cuando quisiera congelar el momento por toda la eternidad.

Sinceramente, no sé cuánto tiempo más aguante sin poder darte un beso, pero no quiero volver a confundirme, no quiero volver a tenerte a medias.

Ojalá el tiempo nos redireccione correctamente.