Lo que queda después de tí

Hoy no viniste,

y ni siquiera dolió.

Ya no queda nada que romper.

El alma se me vació hace días,

se fue contigo en uno de esos viajes

en los que juraste que volverías completo,

pero siempre regresaste más roto.

La cama todavía tiene tu olor,

mezcla de perfume barato

y mentiras bien ensayadas.

Duermo en tu lado,

buscando el calor que dejaste,

pero sólo encuentro frío,

como el de tus manos la última vez

que me tocaron sin verme.

He dejado de llorar,

porque incluso las lágrimas

se cansan de esta rutina absurda.

Ya no grito,

ya no suplico,

ni siquiera espero que cambies.

Espero que termines de destruirme

para que al menos algo tenga un final.

El espejo me devuelve una sombra,

una mujer que no sabe

si es un cadáver o una promesa rota.

Me pregunto si alguna vez fui yo,

si antes de ti hubo algo vivo,

algo que no se doblara

al peso de tu indiferencia.

No quiero amarte más,

pero no sé cómo dejarte ir.

No sé cómo soltar el cuchillo

que aprieto con ambas manos,

el mismo que usas para desgarrarme

cada vez que pronuncias mi nombre

como si fuera una palabra cualquiera.

Cuando al fin te marches,

me quedaré aquí,

rodeada de los restos de este amor,

recogiendo con cuidado

los pedazos de mí

que nunca volverán a ser lo que eran.

Porqué

El amor no me mató,

me mataste tú,

con tus promesas huecas,

con tus ausencias disfrazadas de pasión.

Y yo te dejé hacerlo,

porque amar siempre fue más fácil

que aprender a odiarme menos.