Literatura tópica.

Quizá vendrá más tarde que temprano, ninguna de ellas pretenderá tomar tu mano para tener acto, eres la burla de cupido y te flechea con impacto al craneo.

Entre los campos de olivo, me toca ser el tallo de un olvido que al final me llevará a raíz de siempre arruinar, así son mis acciones y nadie quiere flores al llorar.

En el epitafio mío puedes componer palabras felices en cada vacío, deberás visitar la cripta con sabor a mentira, ya que mis escritos tomaron fuerza de ira.

Colocado en el infierno extrañaría tu cielo, irónicamente sigo esperando consuelo en hielo, mi partir nunca dolería para rezarme luego, al final soy polvo de olvido al viento.