Línea vacía

¿Con qué se llena una línea vacía?

Con pena, la mayoría de las veces.

Con desencanto y hastío.

A veces con regocijo y amarillo. Pocas, en mi caso.

Con rabia y asco de todo lo no verbalizado, con la estela del peso de esas piedras en el pecho.

¿Tal vez con miedo?

¿Con qué se llena una línea vacía? 

Y cómo la voy a llenar yo, me pregunto, 

si ni siquiera sé todavía con qué me lleno la vida.

Esta vida que me vive 

de afuera para dentro, que me lleva 

con ternura a veces,

que me atropella y revuelca otras.

Y que atropello y revuelco yo otras tantas más.

¿Con qué se llena una línea vacía? 

Hasta que me dije (o me dijo, o me dijeron, eso nunca lo sabré con certeza) "llenala. 

Con lo que sea, pero llenala". 

Y acá estoy llenando las líneas para vaciarme 

desde adentro hacia mí,

o hacia el otro o hacia ellos, hacia lo que sea que esté del otro lado,

hasta que no quede más nada que la habitación vacía y oscura, o el valle lleno de luz y liviano. 

Eso siempre se descubre cuando no queda nada más.