Letras noctámbulas.

En una hoja perdida, en el final de una lectura chica
a la última luz del cielo que muere con el frío y la hora del día
nacen otras letras, suenan voces y acordes en un fondo tenue.
Aún puedo seguir escribiendo, puede nacer algo, algo se crea.

Creo que hoy, si estoy en lo correcto, tuve un roce exuberante con el destino.
De la mano de una coincidencia mágica que provocó en mí
tal exaltación que me hizo hundirme en mi propio sentir y entonces revivir
un ratito inefable de adrenalina y emoción
en unos minutos donde surgió y murió.

O solamente acabo de internarme sin evidencias en mi propio delirio, disfrazando de bello un falso encuentro y un simple error. Y solo, casualmente, acabo de hacer el ridículo con una escritora nacional independiente y quede como una psicótica delirante a la cual va a negarle la venta de su libro y el haber intercambiado alguna vez en su exitosa vida algunas palabras amenas con una loquita que se comporta de manera errática.
Y se me acaba la luz, pero no pienso dejar de escribir. No pienso soltar la emoción y la lapicera hasta que el final del día y lo que queda de su última luz que se hace paso triunfal y fúnebre por mi ventana sobre la cama, termine nublando mi capacidad visual y finalmente me obligue a parar, a soltar, a rendirme y dejar de escribir esta tarde. Estas letras, este posible mágico encuentro de primera mano con el destino, lo místico, el delirio, la psicosis, en una juguetona casualidad.

Se muere el día, mueren estas, letras mas no muere hoy esta emoción, lo prometo. Y lo anuncio, que hoy no renuncio.

Tarde del 16 de agosto de 2025.