< no leído, no escrito >

Siempre supe cuánto amabas escribir.

Vivías entre letras,

te desangrabas en tinta

como quien encuentra en versos

un cobijo para el desasosiego de su alma;

como quien halla en un beso

la voluntad para detener la tempestad;

como quien encuentra en el dolor su único refugio.

Y yo, tan soberbio, tan ingenuo,

crédulamente creí

que algún día tu amor por mí

tomaría forma en letras,

que yo sería tinta en tus versos.

Pensé que algún día

me inmortalizarías en un poema,

aunque fuera como herida,

aunque doliera.

Pero nunca fui digno de esa dádiva.

Nunca fui suficiente

como para merecer un retazo

de la tinta de tu alma.

Pero no estaba hecho

para ser la musa de tu poesía.

Mi tinta no tenía color en tu papel.

No encontraste rima alguna en la simplicidad de mi ser.

Supongo que jamás viste en mí

un rincón donde tus palabras quisieran descansar,

una emoción lo bastante viva

como para encender tu inspiración.

Tal vez esperé demasiado,

tal vez me engañé creyéndome

merecedor de ese tipo de amor.

Y ahora lo único que me queda es

leer una y otra vez

ese adiós tan frío y tan cruel.