Lectores.

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Todavía no soy persona.

Siempre fui mujer de despertar pasiones. Sobre todo en Semana Santa. Luego se dormían la siesta y ya nada. Ni a los tres días resucitaban.

Bromas aparte, como el IVA en los precios, mi vida había salido de fábrica con suficientes taras como para que fuera devuelta, pero se ve que a quien le fue llegando el producto no quiso ser exigente y se conformó con lo que había. O me dejaron en la estantería.

Aparte de lo de las pasiones, que las hubo, lo que yo más generé a mi alrededor, fue un sutil desprecio envidioso.

El hecho de alcanzar cierta notoriedad como fotógrafa creativa, recibiendo premios y homenajes y gozar con mis méritos de un notable patrimonio, no fue bien visto por los vecinos de mi terruño, pueblo pequeño y cerrado y de intenso desprecio por los profetas paisanos. La tradición.

Mi empeño en seguir viviendo lo más posible en las calles que crecer me vieron, no se vio acobardado nunca por tal vinagre coterráneo, y ahí sigo, sonriendo a gentes que desprecian mi sonrisa.

¡Qué se vayan ellos!

Mi pueblo es mi santuario.

Eso sí, por cuestiones de trabajo, voy y vengo. Me alejo. Y, a veces, tardo.

Pues bien, la cosa es que en la capital, la de la provincia, sí que se me tiene estima. Al menos eso se opina. Hasta hacer un museo con mi obra están valorando.

Yo, en sinceridad modesta lo digo, pienso que no es para tanto, pero me dejo llevar. Entiendo que las ciudades pequeñas necesitan también sus héroes. Y es de cultura de lo que se trata, así que... no creo que haga daño.

Me pierdo en elucubraciones.

Digo, que en el ayuntamiento, votos democráticos, han decidido hacerme hija predilecta de la ciudad. Me acaban de dar aviso. Me han despertado con eso.

Yo lo pienso.

Y creo que mejor no, que yo estoy todavía a medio hacer, que no tengo personalidad apropiada para ser predilecta de tanto.

Que no sé. Que no me veo.

En un rato les contesto, cuando me haya tomado el café.

Vale.

A Toña.